Читаем без скачивания Переэкзаменовка [СИ. незаконченное] - Павел Кучер

Смена кадра. Вид сверху. Туристы сгрудились вокруг открытого шкафа. Самого близкого к обрезу воды. Удобного. Тот, где лечили барышню с порезанными ногами, далеко, на солнцепеке. А этот в удобном месте. Потому и раскулачили. Как бар из незапертого номера в гостинице. Чего же теперь удивляться?

Смена кадра. Типа, панорама. Оказывается, народ подтянулся обратно. Собрались, как по команде. В центре привилегированная публика. Остальные короткой дугой, охватывающей их со стороны лагуны. Эскортницы вместе со скамеечками уже дезертировали на периферию. Смешались с "пионерами"... Пока не внешне, но организационно. По небу высоко и быстро проносятся рваные клочья облаков. Внизу тихо... Даже пальмы не шевелят листьями. В отдалении взмывают снежно-белые султаны пены над скалами рифов.

  - Так есть на этом острове нормальная питьевая вода?! - оп-па, туристы уже попробуют качать права.

  - Разумеется! - бородатый пилот отвечает странно спокойно, вообще без эмоций. - В опреснителе!

  - Тогда почему во всех флягах соленая, морская? Трудно было её заменить? - это уже седой шулер.

  - Кому это трудно? - вопрос пилота, такой же бесстрастный, звякает... холодом антарктического льда.

  - Как кому? - удивляется шулер. - Обслуживающий персонал базы мышей не ловит! Мы же с вами официально, - оборачивается к социологу, - сразу договорились о равных правах!

  - Вот именно, - от айсберга откололся кусок и рассыпался, громыхая мерзлыми осколками, - равных!

  - То есть… - шулер смущен, глаза его начинают бегать по сторонам. - Но кто-то же убирает тут мусор!

  - Ветер! Дождь и ветер, - слова пилота падают размеренно, отстраненно. - Штормит здесь регулярно. Каждую неделю... Иногда чаще. Любые незакрепленные предметы уносит в океан. Скорость ветра до 40 метров в секунду - не редкость. Бывает и сильнее... - эге, а 40 метров в секунду - это 144 км/час. Ураган!

  - Вы намекаете, что воду во флягах из вашего пляжного бара мы должны были заменить сами?

  - Я удивлен, что вы вообще раскулачили аварийно-спасательный комплект без острой необходимости.

  - То есть как?! Предлагаете нам за каждым глотком воды туда-сюда на другой конец острова бегать?

  - Не предлагаю! - жестко отрезает пилот. - Сами должны понимать, не маленькие, - секунду молчит и добавляет, раздельно выговаривая каждую букву, - Эксплуатация человека человеком запрещена! Вы же все добровольно согласились на равные права? Какие ещё могут быть вопросы? - держит паузу и как-то мрачновато поясняет, - А барей в России перестреляли в восемнадцатом году! - твою мать! Немая сцена...

Глава 25.

День второй. Ночь. Просмотр кинохроники. Фильм "ЧП на атолле". Часть 3. "Хлопоты".

Бородатый пилот чем-то реально обеспокоен. Словно виноват и сам это понимает, и хочет вывернуть раздражение на собеседника, и сдерживается. Это, как в рейсе мотор забарахлит. Потому что поленился всё заранее проверить... В теплом гараже... А потом на ветру и стуже в потемках шаришь в нем замерзшими пальцами. На напарнике зло срываешь. Борода задрана в зенит, вертится из стороны в сторону диковинным локатором... Приподнялся в кресле на руках... Крутанулся, глянул за спину. Рожа, гм, мрачнеет... с каждой секундой. Снова ноги заболели? Выражение не то... Погода?

Гм, странная погода... Волны катят на берег, как горы, столбы брызг и пены взлетают уже выше пальм, а на пальмах листок не колышется. И небо, оно вроде бы синее, а с чернотой. Рано, вроде бы, ещё для вечерних сумерек? Когда в тропиках вообще закат?

  - Парни, что у нас со связью? - вопрос в пространство. Однако, пара "пионеров" отзываются сразу.

  - Полный караул, Демид Игнатьевич! - это первый, чуть смахивает на нашего "первого ученика", что после школы в МАИ собирался поступать... Не поступил. Теперь, говорят, в городе Сиднее пристроился, заправщик на аэродроме. Мечтал летать, строить самолеты. Эх, отвлекся я... Короче, огонек у него в глазах.

  - Конкретно?

  - Эти, - дальше не понял, не по-нашему сказано и такого языка вообще не слыхал, с прицокиванием и свистами, - чтобы им всем, - продолжение в том же стиле, но жест в сторону пенного бурления рифов его объясняет. - Они... все наши кабели покромсали, считай, "на пятаки". Вместе с содержимым ЗИПа. А свою аппаратуру дальней связи, если она у них была, в контейнеры заперли. Под кодовый замок. Трифон вон, их смотрел, говорит, что там может быть взрывчатка. А то и вообще встроенный самоликвидатор сработает.

  - Есть подозрение, крутые ящики, с сюрпризом. Не убьет, так руки оторвет, - поддакивает ему Трифон.

  - От антенного хозяйства ничего не осталось... Одни камеры на деревьях. Ну и аварийно-спасательные шкафы, - продолжает "первый ученик". - Сплошные слезы! Где чего не сумели откусить или оторвать, так разбили. Кувалдой по микромодулям, представляете? Они там совсем дикие? Каждой лампочки боятся?

  - Они предусмотрительные, - бурчит под нос Трифон. - Я бы, может, тоже разбил. На всякий случай. Если надобно режим глухого радиомолчания обеспечить... Их технику уже смотрел. Не стыкуется с нашей. Все рации древние, как говно мамонта, на УКВ-диапазон. "Кого вижу - того слышу". Коммуникаторы и то дальше возьмут, если им антенну, как следует, задрать. Только нечего задирать. Свою технику они "волокном" коммутировали, от помех и утечки излучения береглись, - косится на готового продолжать напарника и перебивает его фразу. - Детали из их блоков ковырять я в жизни не полезу. И из вас никого не пущу! Без брони полная дурость.

   - Парни, нам нужна связь, - таким тоном пиратский капитан посылает команду на абордаж. - Сейчас! Хоть симплексом, хоть пакетом, если постоянного канала не удержать, - снова задирает бороду к небу. - Мы сейчас в гнезде урагана. Пока тихо. Но через пару часов станет шумно. Самый последний прогноз я один слушал. Потому самолет на автопилоте отослал подальше. Плохой прогноз, словно специально подгадали.

  - Ясное дело, специально, - соглашается "первый ученик". Вы не поверите, из всей техники, что эти, - снова кивает в сторону, на сгоревший автобус, - с собой привезли, три четверти - метео. Наши тетки тоже говорят, они её весь месяц по частям сюда таскали, типа, плотно погоду изучали. Когда купаться-загорать.

  - Не только изучали! - включается в разговор фигуристая дамочка моего возраста. - Они сводки погоды за все время с момента попадания затребовали. Вроде бы, обещали проверить на степень синхронизации процессов в атмосфере Земли-1 и Земли-2. Давно это было. Я скачала и дала. Почему бы и не дать?

Пилот запускает пятерню в бородищу, теребит... с такой яростью, словно вдруг собрался отодрать её напрочь. Отсутствующий взгляд внутрь себя, гудит носом бравурный мотивчик. Вторая рука подоспела на подмогу первой... Бороде приходится туго... Дядя решил поиграть в старика Хоттабыча? Ищет волшебный волосок? Не нашел... Снова задрал изрядно потрепанную и потерявшую форму мочалку в небо. Сунул два пальца в рот... В наушниках пропал звук. На экране дернулось, потемнело изображение, словно у оператора выпала из рук камера... Или поскользнулся оператор. От неожиданности... Угум. Общий сбор!

  - Люди, - толстый палец, покрытый рыжими кучеряшками, невоспитанно упирается в седого шулера, - вас перед выездом предупредили, что вечером ждут сильный шторм? Не меньше 11 баллов по Бофорту?

  - Впервые слышу! - шулер, он негласно признан VIP-туристами за главаря, изящно разводит руками, - Мы вообще тут ночевать собирались. Палатки взяли, - осекается. - То есть, вы сказали, ночью будет ураган?

  - Ожидается, ожидается, - меланхолично бормочет под нос пилот, уже потерявший интерес к разговору и снова запускает в поредевшую бороду обе руки.ж - Вот же сволочи! - неожиданно подводит он итог. - Они наверняка мат-модель атмосферы слепили и ждали... подходящего прогноза. По записям здесь сравнивали вычисления там. А насчет синхронизации, я мыслю, наглая брехня. На Земле-1 сводную сводку погоды за XVII-XVIII века, как давно читал, составляли задним числом, аж в ХХ веке по записям судовых журналов...

  - Ничего не брехня, - вступается за оппонентов социологиня. Пару раз они точно предсказывали, когда заштормит. И каждый раз говорили, кем этот шторм был зарегистрирован. Даже метеостанции называли...

  - Местные? - пилот сжимает остатки бороды в могучих кулачищах. - На этом вот самом архипелаге?

  - Ага, - кивает социологиня, - на карте первопопаданцев они обозначены. Значит, были! Не надо сразу думать о людях плохо...

  - Людей надо сначала хорошо узнать, - заканчивает фразу пилот. - Тут в XIX веке, но на Земле-1, была страшная свара "Кто первый открыл?" и карты вместе с датировками подделывали, только треск стоял... Сдвигали сроки чуть ли не во времена Колумба. Хорошие лепили фальсификаты, качественные. Дипломаты в Европе теми фальшаками друг друга пугали. Место-то на самом перекрестке трансокеанских маршрутов. Говоришь, и сроки, и балы штормов совпадали? - с размаху хлопает ладонями по коленям, ойкает от боли...